Ismália, Buenas Noches.

Ismália, Buenas Noches.

Sente só

           Só agora

                 Aspira o pó

                             O pó aéreo

                                       Pós 2ª Guerra

                                               Pior que cocaína.

Vê no tom cinza negro amarelo

Como o ar essa noite é seco

E parece estar de mau humor.

É o bafo da Lua nascente,

Essa Lua fumante,

Mas quem se importa.

Vejo-a, pela lente da janela aberta, a fumar seus alvéolos pulmolunares, e basta a visão.

Piores ainda são os ares

Pressurizados

Politicamente corretos

Pelos quais planam morcegos cegos.

Pega hoje a tua bandana, garota,

Molha-a com água gelada,

Amarra-a no rosto pra umedecer o respirar pelas mucosas internas.

Saiamos sem ensaio

Pelas ruas pós-trabalho

                  De um faroeste em chamas.

(Então corremos de mãos dadas, pulando sobre obstáculos incendiados, enquanto o exército tenta nos atingir com metralhadoras de munição traçante, e não cessam os bombardeios até que chegamos ao abrigo.)

Pronto, amiga, já podemos respirar.

Respire fundo, a hipocrisia expira.

Solta o pânico que ficou lá fora.

Agora toma um gole comigo,

Pois tu, Lua Ismália...                    

Em si és bela,

Fora de si é inda mais.

Que tal irmos ao fim do logradouro?

Lá há uma sala, beco deserto

Onde dois divãs nos esperam.

Deitemos a fadiga das células, dos tecidos, das ondas, das ressacas passadas, das sugadas dos morcegos cegos, dos sufocantes ares poluídos, dos fardos semivivos, toda fadiga: deitemos.

Canta, como é que foi teu dia?

Canta, que somos agora?

Narrativas lineares no espaçotempo? 

Significados essenciais solutos em consciência?

Gametas? Somos gametas – palavras? Somos planetas – facetas? Somos capetas – canetas? Somos caretas – tormentas? Somos pimentas – erratas?

Peça, amiga, que me prendam!

Sou um marginal, incapaz de ver as barreiras das coisas. Mas, sendo assim, que me prendam bem preso, tão preso que eu sequer veja a prisão.

Mas antes, querida, brinquemos como crianças

Pelas zonas erógenas aldeãs,

Pelos jardins e cemitérios sérios.

Brindemos ao amor anárquico,

À visão plena do escuro pleno branco,

À bravura, à coragem de adentrar no escuro brando,

À piromania e à cera quente na qual nossos dedos se aprofundam,

À disciplina no voo dos vagalumes rebeldes,

À atenção ao invés da concentração,

À luz constante da Midríase que passeia seu olhar miando e roçando com carinho os filósofos amantes metafísicos.

Querida,

Cacau

Cevada e buenas noches. 

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Por Israel Silva.