Ô Mãe! (Mãe e filho num ponto de ônibus)

—Ô mãe!

— Quê.

— Aquele moço ali tá todo sujo de tinta, óia.

— É.

— Por quê?

— Por que ele está trabalhando.

— Ah...

O menino fez uma pausa. Depois, novamente uma feição interrogativa. Perguntou:

— Ele é pintor?

— Mais ou menos, filho. Ele pinta paredes. E pelo jeito é bom nisso, olha como está ficando!

— Ahn... Mas os pintores não são artistas?

— Nem todos. Esse aí é só um pintor de paredes.

— Ahn... Ô mãe!

— Que é... — Disse a mãe, perdendo a paciência.

— Ele é forte, né? É grandão.

— É que ele deve trabalhar muito, filho.

— Pra ficar musculoso pras mulheres?

A mãe gargalhou.

— Não, filho. Ele trabalha pra se sustentar, pra ganhar dinheiro.

— Ahn... Mas ele tá com uma cara triste.Será que ele é um pintor feliz?

— Sei lá se ele é feliz.

— Você nem se importa? — Perguntou a criança, surpresa, ingênua.

— Ué, filho, e o que é que eu posso fazer?

— Ah, sei lá. Mas ele não é pintor? Os pintores não são artistas? Os artistas não ficam felizes mexendo com aquelas cores bonitas?

A mãe ficou meio tonta. Quantas perguntas!

—Filho, em primeiro lugar, os artistas são malucos... E aquele moço não é artista, ele só pinta paredes! E ainda se suja todo e morre de calor debaixo desse sol forte.

— Peraí! —O garoto franziu a testa e segurou o queixo, como um pequeno pensador. — Então ele suporta o cansaço, a sujeira e o calor pra deixar a casa dos outros mais bonita? Então esse cara é um artista sim, e dos loucos.

A mãe se impressionou com o filho. Depois tentou explicar-lhe:

— Não filho. Esse homem não é artista, nem é louco. Ele faz isso porque precisa de dinheiro — disse ela, gesticulando “dinheiro” com os dedos.

— Ele sofre por causa de dinheiro? Mas o dinheiro serve pra quê se ele sofre? Esse cara é doido, mãe. Tô te dizendo...

A mãe riu um pouco e continuou.

— Filho, dinheiro serve pra comprar comida.

— E depois cagá tudo...

— Filho! Olha a boca!

— Desculpa. Mas eu acho que ele devia ser artista, sabe, parar de sofrer assim. Quem sabe, se ele for bom, pode ganhar dinheiro e comprar comida!

— Ai, esse ônibus que não chega... —Exclamou a mãe, impaciente. — Filho, para de fazer tantas perguntas! Você só tem nove anos! Não pode querer resolver os problemas dos outros.

—Tá bom mãe... — Disse o garotinho, triste...

Fizeram uma pausa. O ônibus já estava chegando, mas o garoto não tirava os olhos do pintor. Foi então que:

— Já sei mãe! Então quem vai virar artista sou eu!

__________________________

Imagem: Obra de Paul Klee